sábado, 28 de febrero de 2009

Los placeres prohibidos

sábado, 28 de febrero de 2009
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Ya decía Aristóteles que sólo existía un principio motriz: el deseo. Hoy creo que tras tantos adjetivos sin sentido acabamos por ser tan sólo hedonistas enganchados a la vida, cavernícolas con diccionarios bajo el brazo. Aprendiendo a nuestro pesar que son esos instantes eléctricos en los que el placer engulle todo nuestro raciocinio los que dirigen nuestra vida, los que nos marcan el camino hacia lo que indefectiblemente somos.




"Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,
Como nace un deseo sobre torres de espanto,
Amenazadores barrotes, hiel descolorida,
Noche petrificada a fuerza de puños,
Ante todos, incluso el más rebelde,
Apto solamente en la vida sin muros.

Corazas infranqueables, lanzas o puñales,
Todo es bueno si deforma un cuerpo;
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
O dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.

No importa la pureza, los dones que un destino
Levantó hacia las aves con manos imperecederas;
No importa la juventud, sueño más que hombre,
La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad
De un régimen caído.

Placeres prohibidos, planetas terrenales,
Miembros de mármol con sabor de estío,
Jugo de esponjas abandonadas por el mar,
Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.

Soledades altivas, coronas derribadas,
Libertades memorables, manto de juventudes;
Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,
Es vil como un rey, como sombra de rey
Arrastrándose a los pies de la tierra
Para conseguir un trozo de vida.

No sabía los límites impuestos,
Límites de metal o papel,
Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,
Adonde no llegan realidades vacías,
Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.

Extender entonces una mano
Es hallar una montaña que prohíbe,
Un bosque impenetrable que niega,
Un mar que traga adolescentes rebeldes.

Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,
Ávidos dientes sin carne todavía,
Amenazan abriendo sus torrentes,
De otro lado vosotros, placeres prohibidos,
Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,
Tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura corrompe,
Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.

Abajo, estatuas anónimas,
Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;
Una chispa de aquellos placeres
Brilla en la hora vengativa.
Su fulgor puede destruir vuestro mundo."

Luis Cernuda
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viernes, 27 de febrero de 2009

Incandescente

viernes, 27 de febrero de 2009
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"El aire huele a pan,

los hornos están al rojo vivo,

tápame la boca, que voy a gritar.

La incandescencia no se puede explicar así, en frío."




Me encantaría poder decir a quien le robé este texto, pero ya sabemos que a mi memoria le gusta jugar al escondite conmigo. Así que hoy me tendré que resignar a quedar como una vulgar ladrona de palabras, que no encuentra el tiempo ni la manera de plasmar sobre esta hoja en blanco el torbellino de ideas que corren por sus venas.

Otro día más.

Y mejor, por supuesto.
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martes, 24 de febrero de 2009

Cartulinas en la pared

martes, 24 de febrero de 2009
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"La risa, por ella sola ha cavado más túneles útiles que todas las lágrimas de la tierra"

Julio Cortázar




Y nunca mejor dicho porque entre tanto aire contaminado llegó este fin de semana como una brisa fresca. Veremos si ahora podemos equilibrar la balanza y dejar este odioso pesimismo fuera de juego.
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jueves, 19 de febrero de 2009

Irreversible

jueves, 19 de febrero de 2009
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Me he preguntado muchas veces en qué condiciones la vida merece la pena. ¿Qué hacer en ese momento en el que más que vivir sobrevives? ¿Dónde se busca la emoción cuando el cuerpo no responde, cuando la mente ya sólo sabe dejarse llevar? ¿Cuál es el punto en el que uno se resigna a esperar a la muerte?

Debería ser hoy, tenías que haber aguantado, yo necesitaba que lo hicieras, pero adelantaste la fecha de caducidad, te quedaste viéndolas pasar y eso marcó la diferencia. Ojala ese abismo no hubiera existido, siempre esperé que algo cambiara las cosas, pero una palabra ha zanjado mis esperanzas. Irreversible ha sido el espacio que va justo antes del punto final de esta historia. Ahora ya sólo me queda esperar la muerte de las flores que he visto marchitarse.




Creo que este invierno se ha cobrado un precio demasiado alto, me he tenido que recomponer tantas veces que hay días que ni siquiera me reconozco. He dejado de creer ya que la adversidad alimente el valor, hoy creo que tan solo alimenta el lastre de este corazón cuarteado.
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miércoles, 18 de febrero de 2009

Fuera de contexto

miércoles, 18 de febrero de 2009
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Léeme, pero no te imagines medias verdades escondidas entre frases sin sentido. Porque muchas veces no deletreo sino la palabra absurdo una y otra vez, o elijo textos viejos que ya no son más que polvo en los estantes, o imagino y pongo colores que no existen en las páginas en blanco.

Así que será mejor que no me saques de contexto, que si tienes dudas levantes la mano cual alumno aplicado, que ya negociaremos tú y yo las respuestas. Y es que aunque creas que no, todo es mucho más sencillo de lo que pudiera parecer… y sino atrévete a poner entre interrogaciones el grito en el cielo, no vaya a ser que no me conozcas tanto como crees y acabemos por pensar que uno dijo u otro hizo, o volvió y borró la historia de las cosas que no digo.

No pienses tanto y háblame a los ojos porque estas letras nunca fueron verdades disfrazadas, ni espejo roto, ni cuaderno de bitácora, sólo son lo que quedó del reflejo deformado de pasiones trituradas en atardeceres rojos.



Simplifiquemos la historia, que hablando... se entiende la gente.
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martes, 17 de febrero de 2009

Dos faros de mar

martes, 17 de febrero de 2009
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Hace tiempo, una noche de bares y cantautores empezó a sonar esta preciosidad, pero lo increíble es que cada nota sonaba a una sonrisa tuya, cada silencio a una de tus lágrimas, y en cada acorde yo veía uno de tus detalles. Ví tus noches en la cocina dentro de los tupper de mi frigorífico, tus tardes de compras en mi armario, tus preocupaciones en las llamadas perdidas de mi móvil, y supe que un día tendría que regalarte esta canción, porque aunque fuera otro el que eligió las palabras podría jurar que las escribió para ti. Así que hoy vuelvo a robar versos para desearte feliz cumpleaños.




"Tuve mi casa en tu sujetador,
y me hice un columpio con tu falda.
Le diste cuerda a mi corazón,
y en cada pared pintaste una ventana.
Tú siempre has sacado a la ilusión
de su coma profundo.
Voy a echarle arena los relojes
para estar más tiempo juntos.

Tus ojos son dos faros de mar,
se derrumba el mundo pero tú lo ordenas,
cuando soy un calcetín sin par,
y en el paladar tan solo queda arena.

Tras tantas semillas en tu boca
que al besarte nacen flores.
Como explicar que no se hablar de mí
sin pronunciar tu nombre, ay tu nombre…

Tú eres el otro sol, el que más hace falta,
eres el salvavidas y a la vez eres el agua.
Y la felicidad es verte andar por casa,
todas esas arrugas que la risa hizo en tu cara.
Madre siempre habrá estemos donde estemos
una gran línea recta entre tu cuerpo y mi cuerpo.

Te debo todo, la voz, la piel,
ven a verme cuando estés desencontrada,
que ahora me toca a mi devolver
tus abrazos cuando el mar me dio la espalda.

Madre me parezco tanto a ti
que a veces cargas con mis miedos,
y a veces soy tan parte de ti
que toco el mundo con tus dedos, ay con tus dedos…

Tú eres el otro sol, el que más hace falta,
eres el salvavidas y a la vez eres el agua.
Y la felicidad es verte andar por casa,
todas esas arrugas que la risa hizo en tu cara.
Madre siempre habrá estemos donde estemos
una gran línea recta entre tu cuerpo y mi cuerpo.

Si tú te caes me rompo yo.
De mis heridas sangras tú.
Yo te recojo en tus bolsillos la esperanza.
Aquí te presto mi pulmón,
y si te falta algo de luz
intentaré hacerte un abrigo para el alma…

Tú eres el otro sol, el que más hace falta,
eres el salvavidas y a la vez eres el agua."


Madre. Marwan
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lunes, 16 de febrero de 2009

Personalidad múltiple

lunes, 16 de febrero de 2009
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Ya ves, digo que soy realista mientras tiro monedas en cualquier fuente... No hay quien me cure tanta contadicción.
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sábado, 14 de febrero de 2009

Entre Cernuda y piruletas

sábado, 14 de febrero de 2009
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Si los bits pudieran pronunciar la palabra amor, sería algo parecido a esto:


Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.


Luis Cernuda




PD: ¡Feliz San Valentín! Yo me largo a buscar otro saco rojo y solitario, que hoy con las piruletas no me basta. Ñam!
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viernes, 13 de febrero de 2009

El viento en las velas

viernes, 13 de febrero de 2009
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Otra vez el aire en las velas, y sol bañando mi piel. Suave…



Me he cansado de esperar al lunes para hacer buenos propósitos, así que hoy tras la legañas me he arrancado las pieles muertas y las ideas absurdas, he incinerado el cansancio y la desidia para poder empezar a desintoxicarme de esa parte que a veces me ciega y me mata.

Vuelvo a poner los pies en la tierra y las ganas a punto para empezar, o para seguir, para ir a cualquier lado o para quedarme aquí, para que el viento decida el camino, para que sólo importe ser feliz.

Estos deben ser los efectos de dormir más de seis horas...
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miércoles, 11 de febrero de 2009

A punto de casi todo

miércoles, 11 de febrero de 2009
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“Al fin y al cabo, qué hay de malo en arriesgarse. O mejor, qué hay de bueno en no arriesgarse. Sufrir de lo mismo que sufrimos ya, pero más tarde. Seguir como estábamos, pero con menos tiempo para estar como estábamos. En definitiva, estar peor que estábamos, pero encima creyéndonos que estamos igual.

Arriesgarse es enfrentarse a decibelios de envidia. Sufrir de sordera ante el qué dirán. Pero es que es comprensible que genere envidias alguien que decide atenerse a las consecuencias de vivir la vida de uno, y no la de los demás.

A cada instante, una gran parte del mundo está a punto de casi todo. Él a punto de llamarla, ella a punto de cogerlo, el otro pensando si debería, aquella decidiendo si lo hace o no. Malos a punto de ser buenos, buenos a punto de hacerlo peor.

Oportunidades a punto de crisis, trabajos a punto de paro, relaciones a punto de caramelo, infidelidades a punto de perder su fe. Todos paralizados por no plantearse qué es lo peor que les puede pasar, qué es lo mejor que les puede dejar de pasar.

Hoy rompo todas mis lanzas por aquellos que se arriesgan.

Y caen.

Aunque sea en la cuenta."


Extracto del artículo: El no ya lo tienes. Risto Mejide.
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domingo, 8 de febrero de 2009

Ocho puñales de febrero

domingo, 8 de febrero de 2009
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Ocho puñales que se me clavaron el pecho antes de contar hasta cien.

Un año entero apretando los dientes, sujetando las lágrimas para no mojar tu recuerdo, para no estropear el optimismo que me regalaste, para que nadie vea que me quedé como un árbol sin raíces cuando las campanas tocaron por ti.

Dicen que lo que la vida te da también te lo quita, pero en mi ambición quise que detrás de contigo fuera un siempre. Hasta que se nos puso en medio un día soleado y frío de febrero que te arrancó a ti las fuerzas y a mí las ganas. Y nos quedamos secos y quietos, pegados a la pared para ver la vida pasar en esos días en lo que todo lo que queda son despojos de las tardes de domingo.

Golpes y tierra para enterrar las heridas que nunca cierran, que perdieron el derecho a cicatrizar, porque el día que dejes de dolerme me habré convertido en estatua de sal. Pero reciclaré las penas, las echaré a la hoguera y dibujaré con las cenizas siete palabras que rescatarían del infierno al más triste y marchito de los hombres, esas que me regalaste cuando yo estaba demasiado perdida.

Te echaré de menos a rabiar otro año u otros cien, pero sé que lo que dejaste en mí resurgirá algún día y ya no llevará los ojos húmedos, sino aquella sonrisa que derretía el mundo y me hacía entender que la vida, afortunadamente, siempre será demasiado corta.




“Memoria que le convenza
a esta tarde que se muere
de que nunca estará muerta.

Mientras haya
quien entienda la hoja seca,
falsa elegía, preludio
distante a la primavera.

Colores que a sus ausencias
—mientras haya—
siguiendo a la luz se marchan
y siguiéndola regresan.

Tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando
—mientras haya—
amanecer de poema.

Mientras haya lo que hubo ayer,
lo que hay hoy,
lo que venga.”


Confianza. Pedro Salinas
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viernes, 6 de febrero de 2009

Fotogramas

viernes, 6 de febrero de 2009
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Como yonkis de las palabras, inventando necesidades, buscando coartadas para querer siempre un poco más...

Hemos confundido el día con la noche buscando el filtro que convirtió en película nuestros deseos, perdiendo a la realidad de vista cuando se fugó con otra más guapa. Y dando otra vuelta de tuerca para olvidar entre el mareo si somos el reflejo, o la distorsión de aquel personaje con pantalones de campana. Revolviendo apariencias y verdades para no tener que llegar nunca a puerto, para mecernos siempre al ritmo del mar.

Desprovistos de coherencias, inundados de gestos, reencontrando en la sencillez de una pantalla lo que hasta hoy ni sabíamos que buscabamos.



"¿Se ha dado cuenta? Nos pasamos la vida besándonos... Creo que el apretón de manos se inventó para probar que no se llevaban armas, que no había enemistad. Pero a nosotros no nos basta, tenemos que demostrar que nos queremos. Mon cherie, my darling, mi amor, eres maravillosa... Necesitamos decírnoslo."

La noche americana. François Truffeaut
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miércoles, 4 de febrero de 2009

Life vest under your seat

miércoles, 4 de febrero de 2009
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“Ven aquí, arráncame,
llévame al lugar...
donde mi agonía no es tristeza,
ni mi júbilo, espejismo;
ni me crecen las espinas debajo del abismo
oculto entre mi falda…”

La playa. Zahara




Por todos los días que una mano que no te debía su tiempo para y te rescata, sin recibos, sin reproches. Tan sólo aparece… y te salva.
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martes, 3 de febrero de 2009

Suave

martes, 3 de febrero de 2009
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Poquito a poco. Juntando las ganas. Buscando las fuerzas. Dando un paso tras otro para encontrar salidas en la oscuridad. Tejiendo de nuevo las palabras que nos atan. Pero suave... suave como una pluma al caer.
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domingo, 1 de febrero de 2009

Urgencias e importancias

domingo, 1 de febrero de 2009
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Y de pronto una lección de perspectiva.

Ver en un segundo como tus problemas encogen hasta parecer ridículos, sentir de repente el peso de tu vida en esa cuerda floja llamada azar. Utilizando un cuerpo demasiado cercano para ser capaz de llamarlo ajeno.

Prometo que mis espinas ya no valen más la pena, que las voy a arrancar una por una hasta que la sangre de sus huecos empape mi piel. Sólo para sentirme viva, para recordar que entre lo urgente y lo importante hay un abismo que tengo que aprender a cruzar.

Me voy a reciclar, incendiar lo que me quema, destruir lo que me consume. Voy a reinventarme tras el golpe de entender que no tengo el tiempo entre mis manos. Voy a cambiar hasta estar segura de que el día que se me parta la vida sólo se derramarán diez mil sonrisas y un alma con sabor a mar.




"Nacer, vivir, destello, extravío.
La vida, el tirón de la vida.
Lo veo en la gente, en el tiempo presente.
Celeste cuerpo, amor de fogón.
Expuestos al quebranto, a la perfidia,
al goce y al perdón.
Dispuestos para cada instante
de hambre de vida.

Sabré que andar, sentir,
es ir más lento, parar.
Y a ratos desprenderse, que al fin
pureza del aire colma el pecho y las ansias.
Sabré que despertar a ese sencillo vaivén
es lento; es arribar a serenos confines
en papeleo de mariposas, hacía un fiordo
o en el cobalto azul del huracán."


Sabrás que andar es un sencillo vaivén. Manolo García
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