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"El aire huele a pan,
los hornos están al rojo vivo,
tápame la boca, que voy a gritar.
La incandescencia no se puede explicar así, en frío."
los hornos están al rojo vivo,
tápame la boca, que voy a gritar.
La incandescencia no se puede explicar así, en frío."
Me encantaría poder decir a quien le robé este texto, pero ya sabemos que a mi memoria le gusta jugar al escondite conmigo. Así que hoy me tendré que resignar a quedar como una vulgar ladrona de palabras, que no encuentra el tiempo ni la manera de plasmar sobre esta hoja en blanco el torbellino de ideas que corren por sus venas.
Otro día más.
Y mejor, por supuesto.
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2 comentarios:
Buff, estás melancólica, eh?
para cuando el café? la prox semana algún día a las 9?
No me hagas madrugar Fer... pero bueno, si que tenemos que encontrar un rato.
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