Si...

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Si yo pudiera hacer afirmativos cada uno de tus condicionales no necesitaría de textos robados, de sustitutivos de palabras más ciertas, no convertiría en hielo mis manos cada vez que las teclas se me atascan y el cerebro se congela. Pero a veces pasa que una no da para más…




"Si puedes conservar tu cabeza, cuando a tu alrededor todos la pierden y te cubren de reproches. Si puedes tener fe en ti mismo, cuando duden de ti los demás hombres y ser indulgente para su duda. Si puedes esperar, y no sentirte cansado con la espera. Si puedes, siendo blanco de falsedades no caer en la mentira, y si eres odiado no devolver el odio sin que te creas por eso, ni demasiado bueno ni demasiado cuerdo.

Si puedes soñar sin que los sueños, imperiosamente, te dominen. Si puedes pensar, sin que los pensamientos sean tu objeto único. Si puedes encararte con el triunfo y el desastre, y tratar de la misma manera a esos dos impostores. Si puedes aguantar que a la verdad por ti expuesta la veas retorcida por los pícaros, para convertirla en lazo de los tontos, o contemplar que a las cosas a que diste tu vida se han deshecho y agacharte y construirlas de nuevo, aunque sea con gastados instrumentos.

Si eres capaz de juntar en un solo haz, todos tus triunfos y arriesgarlos, a cara o cruz en una sola vuelta, y si perdieras empezar otra vez como empezaste y nunca mas exhalar una palabra sobre la perdida sufrida. Si puedes obligar a tu corazón, a tus fibras y a tus nervios a que te obedezcan aun después de haber desfallecido y que así se mantengan hasta que en ti no quede otra cosa que la voluntad gritando ¡persistid, es la orden!

Si puedes hablar con multitudes y conservar tu virtud, o alternar con reyes y no perder tus comunes rasgos. Si nadie, ni enemigos, ni amantes amigos, pueden causarte daño. Si todos los hombres pueden contar contigo, pero ninguno demasiado. Si eres capaz de llenar el inexorable minuto con el valor de los sesenta segundos de la distancia final, tuya será la tierra y cuanto ella contenga y, lo que vale más, ¡serás un hombre hijo mío!"

Rudyard Kipling

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Más de un momento

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"Y con la energía creadora llegaba el entusiasmo, los entusiasmos febriles de una mujer evidentemente insatisfecha para la que toda idea nueva anuncia el alborear de un nuevo dia y viceversa. Dado que las ideas que abrazaba eran triviales o le resultaban incomprensibles su fidelidad a tales ideas era correspondientemente breve y no contribuía en absoluto a llenar el vacío que dejaba en su vida la falta de logros y triunfos de Henry Wilt. Mientras él vivía en su imaginación una vida violenta, Eva, que carecía totalmente de imaginación, de hecho vivía violentamente. Se lanzaba a cosas, situaciones, nuevas amistades, grupos y encuentros con un abandono temerario que ocultaba el hecho de que carecia de vigor emotivo para persisitir más de un momento."

Wilt. Tom Sharpe
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Resto y sigo

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"Paso de medias mentiras, de pasar de largo por la vida,
de amor al por mayor y a plazo fijo,
de vender en oferta lo que escribo,
de taparles el pico a las palomas, de pescar olas
y envasarlas al vacío, resto y sigo...

Paso de saberme un enemigo,
de abrazos de lejos y golpes de cerca,
de que le pongan cerca a las aceras,
de quemar la cera de las alas de los niños...

Paso de negar la verdad primera de la primavera,
de callar cuando grito, de este cielo marchito de escopetas y banderas,
de que arda la madera de mi espalda...
de las trampas que me tiendes con la legua y con los dientes...

Y gracias por todo. Y gracias por nada.

Hoy que persigo a los perros te he visto de lejos abriendo mi tumba
y le he dicho a la luna que quite penumbras y que alumbra la ciudad.
Hoy me clavé tu aguijón y la orquesta repite la misma canción,
los viejos se abrazan haciendo que bailan y yo voy de procesión.

Siguiéndote a ti aunque ya no seas la Virgen,
y yo sí soy Dios porque ando entre las nubes,
espero decirte que vuelvas por carta, ponle sellos al dolor.
Columpia tu voz y dime algo bonito, que lloran las ratas de verme tan vivo
y tan solo y tan harto de mis enemigos, abre la puerta por favor.

Hoy que se vuelan los folios, que se dice no en los interrogatorios,
que el sol no ha salido y que ya no te escribo por no molestar.
Hoy que rompí mi camisa, hoy que el viento se ha vuelto brisa,
hoy que dormí bajo un puente por no molestar.

Mira detrás de tu espalda, te cuelga la foto de un día en la playa,
tu madre se queja y mi sombra se aleja, la tendré que consolar.
Será el corazón que tengo en la cabeza,
será aquel taller donde arreglo tristezas,
será que me falta alguna moraleja o al algún final.

Hoy que atrasan los relojes, que vuelan los taxis y es casi de noche
a las dos de la tarde, se escucha en la radio "quédate en Madrid",
hoy soy un tonto feliz a tu lado,
voy a pedir de prestado unos ojos más grandes para mirarte mejor...

Hoy que se vuelan los folios, que se dice no en los interrogatorios,
que el sol no ha salido y que ya no te escribo por no molestar.
Hoy que rompí mi camisa, hoy que el viento se ha vuelto brisa,
hoy que dormí bajo un puente por no molestar.

Hoy soy uno más, soy un vendido, un parado, un mendigo,
una sirena varada en la ciudad amarilla...
Hoy soy uno más, soy una casa, una cama, un peligro,
un cuchillo sin filo, un ojo izquierdo en la mirilla.

Y le daré la vuelta a esta canción, le cambiaré de ropa sin pensar,
como el odio que hay en mi... de la locura a la verdad.

Hoy que se atrapan los folios, que se dice sí en los interrogatorios,
que el sol ya está arriba y que escribo mil cartas para molestar.
Hoy que cosí mi camisa, que el viento viene deprisa,
hoy que dormí bajo un puente que mañana hay que madrugar..."

Hoy. Luis Ramiro

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Dämmerung

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Fluye el tiempo inmortal y en su latido
sólo palpita estéril insistencia,
sorda avidez de nada, indiferencia,
pulso de arena, azogue sin sentido.

Hechos ya tiempo muerto y exprimido
yacen la edad, el sueño y la inocencia,
puñado de aridez en mi conciencia,
vana cifra del hombre y su gemido.

Vuelvo el rostro: no soy sino la estela
de mí mismo, la ausencia que deserto,
el eco del silencio de mi grito.

Todo se desmorona o se congela:
del hombre sólo queda su desierto,
monumento de hiel, llanto, delito.


Crepúsculos de la ciudad. Octavio Paz

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Una sed de ilusiones infinita

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He buscado en el diccionario alguna palabra que me definiera. He leído páginas llenas de tecnicismos y adjetivos podridos de moderación, y he acabado por arrancar cada una de ellas para hacer una hoguera que caliente esta horrible noche de invierno.



Pero en algún momento empezaron a sonar las palabras que el papel no supo pronunciar:

Un terremoto emocional endemoniado,
un jaguar que les observa desde la espesura de la selva.
Una cinta de seda alrededor
de una bomba de relojería a punto de estallar.

Una maniobra de nunca atracar,
un perfume de aromas orientales,
un desayuno con tamales,
un accidente previsto en los planes.

Una contienda contenida y loca,
un beso en la boca de la botella
de flor de caña -gran reserva-,
sobre una mesa repleta de vasos vacíos
y limones exprimidos.

Una sed de ilusiones infinita,
donde nacen y mueren
las acciones que brillan,
en el tiempo que contempla
un mundo hecho a medida,
no sólo del que siembra,
sino del que es semilla.

El aragonés errante. Enrique Bunbury