La absenta delirante que envenena mi boca

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Las horas se amontonan sobre tu vientre
—¿o son segundos?—
en forma de turbadoras caricias
—agónicos combates cuerpo a cuerpo—
hasta perder la conciencia.

¿Hay algo más puro y obsceno que tus besos,
que la absenta delirante que envenena mi boca?

Texto robado de: http://juanantoniobj.blogspot.com/

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Más allá de tu ombligo

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Creo que no te das cuenta, pero para nada me sirve que me abras las puertas si mientras me cierras las ventanas...

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Everwood

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“Cuando las cosas funcionan bien en el universo una pérdida de inocencia suele conllevar, con el tiempo, un aumento de humanidad. El tiempo es así de extraño, a cambio de todo lo que nos arrebata nos concede algo, a veces es un nuevo amigo, a veces es un mejor entendimiento de nosotros mismos, a veces… sólo es un día perfecto."

Everwood 1x07

Me gustan los narradores. Me gustan sobretodo cuando dicen cosas así. Son sin saberlo la esencia de la historia, los que deciden el tono de cada sílaba, la importancia de cada frase. En definitiva los responsables de conmovernos o de dejarnos indiferentes. Así que hoy dedico mi espacio y mi tiempo a aquel que últimamente me remueve un poquito las entrañas cada vez que se aclara la garganta.

Siempre es bueno redescubrir series en las que no te venden sangre innecesaria, ni dramas sin sentimientos, en las que miden el peso de cada palabra y te la susurran al oído con voz grave y serena.

Así que puedes tacharme de sentimental, pero hoy me gustan los narradores, me gustan cuando dicen cosas así.

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Matar al tiempo

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-Creo que ustedes podrían encontrar mejor manera de matar el tiempo -dijo Alicia- que ir proponiendo adivinanzas sin solución.

-Si conocieras al Tiempo tan bien como lo conozco yo -dijo el Sombrerero-, no hablarías tan despreocupadamente de matarlo. ¡El Tiempo es todo un personaje!

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Dando gritos hasta morir de frío

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En otro ataque de devoción por los textos mil veces manoseados acabo esta noche interminable perdida en los brazos de Neruda. Recorriendo el poema de arriba abajo, tan cansada como para poder entenderlo, como para poder tocarlo. Pensando que algunos lunes son demasiado duros para ser tan sólo el principio de una semana…

"Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias."

Walking around. Pablo Neruda

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Si-n tilde

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Si tú supieras...

Si yo te dijera...

Si yo te contara...

Hay días a los que les faltan un par de tildes para ser afirmativos, para quemar la condicionalidad que los coloca a paso y medio del precipicio donde se estrellan los sueños.

Pero qué le vamos a hacer, hoy por hoy nada sale gratis, ¿verdad?

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Cuidado con lo que deseas

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“Y pensar que yo sólo quería que desaparecieras… Te condené a un olvido que sólo resultó ser un doble fondo en las maletas de este viaje. Hoy leo lo que escribía hace un año y no me reconozco, o mejor aún, no te reconozco. He recompuesto el vacío que dejamos entre sangrías y palabras calmas y ha salido algo bonito, dulce, y sobretodo reparador.

Puede ser que a veces el esfuerzo compense lo que el azar no te da, y reconvierta las viejas heridas en una primavera anticipada, justo en el momento adecuado. Fuiste el espejo en el que vi la destrucción que estaba provocando y a la vez la palabra sensata que me ayudó a parar aquello. Desee que te perdieras y volviste para encontrarme cual bote de rescate en mitad de la tragedia.

Tirita en tiempos revueltos. Vino dulce y sabor a sal, gracias por obligarme a esperar que el tiempo equilibrara la balanza a la que volvimos loca un 29 de febrero cualquiera.”




No hace ni un mes que te escribía esto, que la libreta de mi bolso me pedía a gritos que hablara de ti, que pusiera palabras al trabajo bien hecho, al esfuerzo con resultados. Pero se te ocurrió volver a las andadas, descolocarme en un instante… y ahora ya no sé que pensar.

Puede que fuera el alcohol, o un descuido, o simplemente un juego, pero fuera cual fuera resultó peligroso e inoportuno. Siempre habrá categorías en las que nosotros no podremos jugar porque tenemos todas las cartas para salir heridos. Así que una vez más me quedo viéndolas venir, esquivando los imprevistos, susurrándote al oído: cuidado con lo que deseas.

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Fuera de contexto

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Léeme, pero no te imagines medias verdades escondidas entre frases sin sentido. Porque muchas veces no deletreo sino la palabra absurdo una y otra vez, o elijo textos viejos que ya no son más que polvo en los estantes, o imagino y pongo colores que no existen en las páginas en blanco.

Así que será mejor que no me saques de contexto, que si tienes dudas levantes la mano cual alumno aplicado, que ya negociaremos tú y yo las respuestas. Y es que aunque creas que no, todo es mucho más sencillo de lo que pudiera parecer… y sino atrévete a poner entre interrogaciones el grito en el cielo, no vaya a ser que no me conozcas tanto como crees y acabemos por pensar que uno dijo u otro hizo, o volvió y borró la historia de las cosas que no digo.

No pienses tanto y háblame a los ojos porque estas letras nunca fueron verdades disfrazadas, ni espejo roto, ni cuaderno de bitácora, sólo son lo que quedó del reflejo deformado de pasiones trituradas en atardeceres rojos.

Simplifiquemos la historia, que hablando... se entiende la gente.

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Personalidad múltiple

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Ya ves, digo que soy realista mientras tiro monedas en cualquier fuente... No hay quien me cure tanta contadicción.

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Cosas ordenadas que se han caído

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Voy a arrancar los días tóxicos del calendario, machacarlos a conciencia, disolverlos en mi copa de vodka y beberlo sin respirar.

[Cualquier cosa, pero que acabe ya... aunque sea conmigo]

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Quizás sólo silbar

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Humphrey Bogart: ¿Por qué has hecho eso?

Lauren Bacall: Sólo quería saber si me iba a gustar.

Humphrey Bogart: ¿Y te ha gustado?

Lauren Bacall: No lo he decidido aún.

Humphrey Bogart: ¿Y eso?

Lauren Bacall: Ya sabes que conmigo no tienes que actuar, Steve. No tienes que decir nada, ni tampoco hacer nada. Nada absolutamente. O quizás sólo silbar. Porque sabes cómo silbar, ¿no Steve? Tan solo tienes que juntar los labios y ... soplar.

To have and have not. Howard Hawks
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El eco sordo de mi voz

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Esa canción todavía me eriza la piel. Cada acorde me habla de lo maravilloso y de lo duro de lo que me ha pasado. Cada nota guarda un instante en el que fui feliz, en el que gané o en el que me quede viendo las oportunidades pasar. Más bueno que malo, pero todo productivo (el caso es salir ganando).

Las noches en el parquecillo, donde nació allá por el año 2000, en los tiempos del John Wayne Circus, ¿te acuerdas? Noches en las que el mundo paraba, y se sentaba a echarse unas risas. Noches que me convirtieron en un corazón con patas.

Un viaje en autobús entre dos puntos de Escocia que qué más da cuales fueran, pero que me valieron algo tan especial que sobrevivió al tiempo, la distancia, las diferencias, los silencios… algo que llama de vez en cuando a las tres de la mañana para intercambiar latidos y quitarle las telarañas a las pasiones.

Me recuerda a ti que estás en todas mis canciones, sí, en todas estas que no te gustan, pero que escuchas a mi lado sólo porque intuyes lo que me hacen sentir. Siempre tan distintas, y sin embargo tan parte la una de la otra que creo que moriría si desaparecieras de mi vida.

Las grandes conversaciones divagando, aunque casi nadie entienda sobre qué. Bien regaditas de sangría Don Simón (como debe ser). Y aliñadas por supuesto con la mejor de las compañías.

A veces incluso me devuelve a una noche en el Burger en la que empezó a sonar e intenté explicar lo que significaba para mí. Me faltaban las palabras, pero creo que mis ojos me delataron. Y lo mejor, es que creo que pudiste leer en ellos.

Me habla de todos mis fracasos de una manera tan dulce que casi se me escapan las lágrimas, me recuerda el dolor que quedaba bajo la comprensión, las medias sonrisas que te ocultaban un no. Y luego me pinta las paredes con estrellas que se ríen a carcajadas para que la tristeza no duré más que medio instante.

Dice tanto, tanto, tanto, que casi la llevo escrita en la piel, que sus notas se cuelan en mis suspiros, que me cuenta mi vida cada vez que el modo aleatorio la desparrama por mi habitación. Creo que hace mucho que esa canción dejó de ser de quien la compuso para pasar a ser mi canción.

¿Sabes de lo que hablo, no?

“He buscado en los desiertos de la tierra del dolor
Y no he hallado más respuesta era que espejismos de ilusión.
He hablado con las montañas de la desesperación
Y su respuesta era sólo el eco sordo de mi voz…”

Azúcar light

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“Qué pena recordar a las sirenas cada vez que pasan los bomberos, o la ambulancia, o la policía…”

Qué pena estar rodeado de sucedáneos. Pero es que en los tiempos del café descafeinado vivir de verdad sale demasiado caro. Y nosotros, cual ratas en crisis hemos acabado por cambiar querer por poder, hemos vendido los matices porque hay que soltar lastre para poder formar parte de la vida desnatada.

Y sacados a subasta los despojos de nosotros mismos empezamos a dormir tranquilos porque el alma pesa menos, y la sangre es de mentira. Así que hoy puedes morderme cual vampiro, pero no obtendrás más que sudores vacuos y alas derretidas.