Inventando coartadas

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"Todo empezó,
un cruce de miradas,
un entretén y miento,
e invento una coartada.

Todo empezó
por el tercer cubata,
sonidos que detesto
me impiden abrir alas

Todo empezó sin saber que pensó,
si pensó en el saber,
si brilló el corazón
o si , tal vez, era un juego fugaz.
Unas ganas de huir, unas ganas de hablar."

Hay días en los que lo mejor que uno puede hacer es ponerse una venda en los ojos, dejar la conciencia en casa y salir a tocar con las yemas de los dedos esa parte de la vida que está cansada de ser frágil y amarga.

Y volver a casa cien horas después para descubrir que por fin la conciencia te ha dejado por otra. Y sin el lastre de los consejos cuerdos empezar a dejar los debo y agarrar fuerte a los quiero. Batir fuerte las alas. Gritar secretos para espantar fantasmas. Redescubrir el tiempo y las ganas de escuchar. Recordar que la buena vida sabía a lima y hierbabuena.

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Onomatopéyica

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¡Puaj! ¡Ouch! ¡Pufff! ¡Ah! ¡Bang! ¡Ey! ¡Arggg! ¡Paf! ¡Shhh! ¡Ñaaa! ¡Grrr! ¡Crak! ¡Psss! ¡Oh! ¡Zas! ¡Glup! ¡Ay! ¡Boom! ¡Plof! ¡Chis! ¡Fru! ¡Pow! ¡Zwapp! ¡Pum! ¡Zzzz!

Hoy las palabras se me han atravesado en la garganta y sólo han quedado sonidos guturales que sabían a fracaso y ansiedad. Lo siento, pero es que hay días que no me quedan ganas mas que para mirarme dentro y gritar de miedo. Todavía tengo que aprender a preguntar si hay alguien dispuesto a escuchar.
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En ese instante eléctrico

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"Me gusta soñar con mis planes,
me gusta más que dormir.
Tramándolos mientras descansas,
soñando en canciones que haré para ti."

Y así con otra canción revoloteando en la cabeza me largo a mi iglú en busca de una fecha para los planes cien veces postergados. Deleitándome en la espera. Viviendo entre las sábanas los días que todavía no han tomado forma propia. Moldeando el mundo a mi antojo en ese instante eléctrico en el que todo me pertenece...

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Jugar al azar

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"Aquel que dijo que más vale tener suerte que talento, conocía la esencia de la vida. La gente tiene miedo a reconocer que gran parte de la vida depende de la suerte, asusta pensar cuántas cosas escapan a nuestro control.

En un partido hay momentos en que la pelota golpea con el borde de la red, y durante una fracción de segundo puede seguir hacia delante o hacia detrás. Con un poco de suerte sigue hacia delante y ganas, o no lo hace y pierdes."

Introducción de la película Match Point

Así que tira los dados que hoy es martes y trece y me apetece jugarme hasta la piel... sobre todo porque sé que tengo todas las de perder.

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Días de vino y rosas

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Lo más digno de improvisar es buscar el arte en las palabras ebrias, la empatía en la distancia de la opiniones, al ritmo de un tango que sólo se sabe bailar con los dedos de las manos.

Lo increíble de los amigos es llegar cansada a un domingo y revivir entre casualidades y risas. Y acabar sin saber cómo en un Edén de palabras sinceras y emociones dulces hasta el último grano de sal.

Lo genial de los días grises, es que salga el sol sin avisar…

“No hay teoría, simplemente escucha.”

Claude Debussy.

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Hasta dejarme sin aliento

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Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Ponme a secar como un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que sea tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame de mi estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. No me asustes. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro para mí. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del calor. Hasta reventar. Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos. Yo te enviaré a los míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel. Hasta que no dejen de ser miel. Sal, niega todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente claro. Y sin azucar. Sin aliento.

Báilame el agua. Josecho San Mateo

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Nieve en la ventana

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"Viajero que regresas a esa ciudad del Norte
donde una dulce nieve empapa la razón,
donde llegan los barcos cargados de preguntas
a muelles laboriosos como mi corazón.

Háblale de mi vida, las autopistas negras
que atraviesan volando mi terca soledad,
esa gente que pasa por la calle, llevando
mi pensamiento al otro lado de la ciudad."


Cuando aprieta el frío. Joaquín Sabina

Calada hasta los huesos. Muerta de frío. Pero más feliz que una perdiz. Y todo por culpa de esas cositas blancas que caían del cielo.

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Eternal sunshine of the spotless mind

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Joel: Hola.

Clementine: Hola. Creía que no volverías a dar la cara. Pensé que te sentirías humillado, al fin y al cabo saliste huyendo.

Joel: Necesitaba verte y… me gustaría invitarte a salir.

Clementine: Estás casado.

Joel: Aún no, no estoy casado. No, no lo estoy.

Clementine: Pues tío, te lo diré sin rodeos: salgo muy cara. De modo que no pasaré con pies de plomo por tu matrimonio o por la relación que tengas. Si quieres estar conmigo será conmigo.

Joel: Vale.

Clementine: Muchos hombres creen que soy un concepto, o que quizás les complemento, o que voy a darles vida. Sólo soy una mujer jodida que busca su paz de espíritu, no me asignes la tuya.

[Tiempo después]

Joel: Recuerdo muy bien ese discurso.

Clementine: Te tenía fichado, eh?

Joel: Tenías fichada a la raza humana.

Clementine: Es posible.

Joel: Seguía creyendo que me salvarías la vida, incluso después de eso.

Clementine: Lo sé.



Porque todos hemos creído que llegaría alguien a salvarnos del día a día, que haría que nuestros labios no supieran nada más que sonreir, que llenaría las tardes de cafés infinitos y las noches de cohetes de feria.

Porque todos nos hemos desengañado, hemos tirado la inocencia por el retrete y hemos salido corriendo sin ninguna dirección para volver de nuevo con una venda en los ojos, que nos permita seguir ciegos de esperanza al menos un ratito más.

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Masoquismo al 50%

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A veces se gana:

- Un bolso
- Dos camisetas
- Un vestido
- Dos pares de pendientes
- Una pulsera
- Unas botas


Y otras se pierde:

- Una espalda destrozada
- Deshidratación leve
- Dolor de cabeza
- Un buen resfriado

Tras semejante muestra de masoquismo no me quedan fuerzas mas que para cerrar el día con la evaluación de los daños ocasionados y un "esto es to, esto es tod, esto es todo amigoooos".

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En la ardiente oscuridad

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Algo más de diez días fuera y he vuelto tanteando las paredes. Yo, que podía ponerme una venda en los ojos y recorrer los pasillos con el olfato, hoy estoy ciega, sorda y sola en esta casa para cinco.

Es increíble lo rápido que se pierden las costumbres, el instante en el que lo propio se vuelve ajeno y nos quedamos tirados en tierra de nadie. Volvemos como siempre a perseguir nuestras rutinas, a mendigar por nuestras manías. Mirando al infinito en busca de un color conocido voy midiendo cada paso que me devuelve hoy al ese lugar extraño que llamo casa cuando estoy lejos.

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La arena que cayó del reloj

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Esta no es la embajada del reproche
ni el vademécum de lo que perdí,
para que llueva, para ser de noche,
es condición sine qua non to be.

Or not to be, como intuyó el bolero
calavera de un príncipe danés,
se equivoca la urgencia y el te quiero
que no vuelve la ausencia del revés.

Escribo sólo por matar las tardes,
por no ponerme a deshacer maletas,
por no arrastrarme por las estaciones.

Por no andar, como el rey de los cobardes,
mustio, con un ramito de violetas,
en el sepelio de las decepciones.

Matar las tardes. Joaquín Sabina

Creyendo como siempre que podemos controlar el viento vamos cayendo una vez más en el hastío del luego, en la pereza del después. Demasiados confiados para entender que no se puede matar al tiempo sin inmolarnos nosotros con él.

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Quizás sólo silbar

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Humphrey Bogart: ¿Por qué has hecho eso?

Lauren Bacall: Sólo quería saber si me iba a gustar.

Humphrey Bogart: ¿Y te ha gustado?

Lauren Bacall: No lo he decidido aún.

Humphrey Bogart: ¿Y eso?

Lauren Bacall: Ya sabes que conmigo no tienes que actuar, Steve. No tienes que decir nada, ni tampoco hacer nada. Nada absolutamente. O quizás sólo silbar. Porque sabes cómo silbar, ¿no Steve? Tan solo tienes que juntar los labios y ... soplar.

To have and have not. Howard Hawks
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Las secuelas del champagne

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¡Feliz resaca! (Y feliz año, por supuesto)
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